Jihen Souki est née en 1983 à Monastir. Elle est l’auteure de Suaire de l’Aimé (L’Aire, 2019) et de nombreux textes parus dans des revues, en France, en Suisse et au Québec (Triages, Catastrophes, La Cinquième saison, Exit…). Chercheure et enseignante, elle a publié Lorand Gaspar ou le Chant d’une genèse ininterrompue (Peter Lang, 2024), ainsi que de nombreux articles sur la poésie française et comparée, parus dans divers pays. Jihen Souki est aussi traductrice. Sa traduction à l’arabe du même poète est en cours d’édition dans le cadre du projet « Kalima ».

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Dans un espace qui devrait ressembler à un interstice, entre le noir de la nuit et le point d’aurore, un état d’éveil endormi (peut-être halluciné) et un sursaut qui te fera aller à tâtons jusqu’au crépuscule ou à l’aube suivante ou qui sait, errant des jours trébuchant, te relevant, les sens à l’affût, recueilli, tantôt, ou les nerfs à vif assoiffée, de ce qui t’advient, enchanteur, envoûtant, qui t’entraîne dans sa spirale à son tour enchanteresse jaillit le mot, le vers qui te fera aller à tâtons jusqu’au crépuscule ou à l’aube à venir — Délivrance.

Qu’y avait-il, pendant tout ce temps-là, que tu ne voyais pas venir ? Un jour, tu perdis les eaux.

La maison est vide, le silence grand, comme si la chose nécessitait qu’il n’y eût aucune aide, aucun secours, absolument aucuns.

Te voilà à tourner en rond, dans ta cage dorée, ouverte-fermée, dans un demi-jour suffisamment ombreux pour ne le point éblouir, figer. Tu pousses, retiens ton souffle, lâches, pousse, retiens ton souffle et lâche, à répétition, sans surseoir, sans t’arrêter – comment faire autrement –, prise dans un vertige où la joie de le porter l’emporte sur la douleur ou la douleur de le porter l’emporte sur la joie — Renaissance.

Tu regardes alentour, exténuée. Le jour avait baissé. La maison est vide. Le silence grand.

Qui de nous deux avait l’autre portée, Poésie ?

Jihen Souki

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Tu te gardes

de ciller

Tu te gardes de pousser

le regard

                      vers l’engoulevent

                                                 qui perce

la pénombre

où le poème croît

décroît

                            ample et se brise

                            ou mistral, ce matin

                            qui pousse ses battantes ailes dans le vent

                                       de ta tête…

J’aime,

Oui j’aime, ces abords

du jour, ce gris-bleu, où le mot surgit

                                                                          enfin

du sévère exode du jour

dans la nuit

Je l’aime et m’en effraie

comme je m’effraie

                                                                           parfois

toujours

de ces mots qui me viennent

                                                                             à l’orée

de la nuit

comme si, surprise

par l’aurore

éblouie,

elle me jetait

ses laisses

                           pour aller

                                               dans les hauts fonds…

Pourfends-moi, ouvre

ouvre-moi

ou reste

                     à jamais

bruissement larvé

                    qui rôde

                              aux abords

de la…

Comme je m’en effraie.

Comme un tressaillement

                                                       qui coule

dans les muscles

                       dans le sang

                                                dans ses rebonds de rythme…

J’entre

la nuit, dans le jour

instille son susurrement

                                 d’engoulevent

                                 d’effraie…

Je suis les hauts fonds

                                  les hauts fonds

                   Je suis…

dans l’ample lumière

que tu vois

                    la seule vérité…

                               Prends-moi,

                               Pourfends

ou rôde

                 à jamais

                                     bruissant et sourd

à toi-même

pris.